El mensaje emotivo del primer huevo inteligente

 

 

(Egberto Ovando)

Siento que nací de nuevo,

dijo el huevo bueno

que lucía como nuevo.

Lo siento, pronunciose

echando un vistazo a la redonda:

Soy nuevo en esto de nacer.

Me puedo equivocar: nadie nace

sabiendo, pero nacer es bueno,

aunque no tanto como renacer,

reconozco.

-Está repitiendo, eso ya lo escuché.

Replicó un oyente ocasional:

Reconocer, renacer, son verbos que

remiten a la acción de repetir.

-Para repetir, como para reconocer y

renacer, primero hay que nacer. Yo

no nací ayer, dijo el huevo con altura

e intensidad y sin perder la compostura:

Todas las acciones conocidas, son

repeticiones a esta altura.

-Comparto, pero no acepto: Si todo lo

que hace es parte de un repertorio

repetido, ¿para qué vuelve a nacer?

-Para revisar el pasado, y redondear nuevas

y mejores repeticiones. No me equivocaría

si dijera que me quiere llevar a la encerrona

del sentido circular.

-Bueno, digaló…

-No voy a repetirme, ya lo dije lo que tenía

que decir. Ahora estoy disfrutando este

Renacimiento.

-No renació, sólo se recicló; y no deja de ser

un simple huevo.

-No hay huevos simples y compuestos: Somos

todos compuestos, y un huevo nuevo siempre

es auspicioso. Las novedades nos acercan al

futuro, todo lo nuevo puede ser mejor.

-O peor…

-También, no voy a pronunciarme todavía.

Eso es un misterio que sólo el tiempo develará.

Pero lo que no es ningún misterio, es que acá

están faltando huevos.

Nuevos principios poéticos

 

(Olegario Saldívar)

 

Escribí un poema a boca de jarro

y funcionó: casi ni se notaba.

Es más, si no hubiera sabido que

era mío, ni me enteraba.

Lo hice para probar,

la verdad ni pensé que pudiera

funcionar.

Sin duda, una experiencia que me suma.

La vida es una suma de experiencias

¿Qué otra cosa?

Y así son los poemas, aunque a veces

no funcionen. Pero eso es otra cosa:

No voy a entrar ahí, sólo diré que no

hace falta que tenga nada que decir

para que funcione:

La vida del poema es un misterio.

Éste funcionó, así, a boca de jarro

diría que los misterios funcionan.

Hoy mi experiencia lo puede afirmar.

Pero no pienso revelarlo, por respeto:

Sé que hay quien pasa horas, días,

o años reformulando su poema.

Hay que ser solidario con los misterios

del otro, la vida es un misterio.

El poema a boca de jarro era una prueba,

no voy a hacer otro por ahora. El jarro

lo guardé junto a otras metáforas 

dudosas:  Nunca se sabe...

Un poema descendente o más

 

(Tomás Lovano)

 

Dicen que descendemos:

Yo disiento.

Como descendiente disidente

nunca condescendí en forma consciente,

que yo sepa.

Nunca pensé, ni pienso descender

de acá:  Mi posición se mantiene

indeclinable.

Descender es fácil, tanto o más

que aceptar el descenso. Nadie

pierde altura sin perder dignidad,

me inclino a creer.

Que los demás desciendan a su antojo,

no me mueve el amperímetro:

Que cada cual se hunda en su perímetro

de baba descendente, con pasión

y consenso recíproco.

No me altera que sigan descendiendo

y busquen descendencia para aliviar

sus próximas decadencias.

Nunca descendí de aquí,

ni fui condescendiente hasta dónde sé.

El costo de la vida subió siempre

sin que sea algo trascendente:

Yo tampoco, pero no por eso voy

a resignarme, reducirme o rebajarme

a la condescendencia servil, abyecta

y vil.

Sólo puedo descender de mi experiencia,

mientras ellos sólo han sabido descender

de la obediencia:

Se deben, y descienden de otras deudas

tan dudosas como su propia historia,

hedionda y ominosa.

¿Descienden en busca de la luz?

No necesitan contar conmigo para continuar

su descenso hasta alcanzar su meta deceptiva.

Este metabolismo disidente

es en absoluto indiferente al sentido de sus

leyes declinantes y al destino de futuras

descendencias.

Como disidente soberano, intrascendente

e indescendiente, esta experiencia es más

que suficiente para avanzar sin contratiempos

en mi poema, subsecuentemente descendente.

Especies invasoras de última generación

 

(Emeterio Askman)

 

Una invasión de xenófagos fuera

de control, recorre el mundo,

poniendo en peligro los valores

universales del mundo libre.

Su bandera, es la defensa de las formas

puras. Para lograrlo, apuestan a la acción

directa: Devoran todo lo impuro, tanto

como lo sospechoso de impurezas.

Las especies invasoras se vienen

propagando desde hace milenios:

El hombre, al conquistar océanos

llevó consigo ratas, gatos, moscas

y mosquitos de un lugar a otro.

Así los desparramó en el mundo.

No conforme, luego invirtió en

sucesivas invasiones que dieron forma

a nuestro mundo organizado, civilizado

y democrático.

El tiempo hace que el invasor se torne

natural, sea aceptado como tal, disfrute

sus derechos adquiridos e imponga

condiciones.

Las condiciones de una especie invasora

son: la adaptación exitosa, el oportunismo,

conquista y colonización del espacio.

La primera especie invasora que conocemos

fue el Homo Sapiens.

A su favor hay un buen argumento:

Nunca supo lo que hacía.

(Los xenófagos tal vez lo ignoren, o ni siquiera

les importe saberlo. Y avanzan)

La razón del sueño

 

(Tomás Lovano)

 

Tuve un sueño razonable.

Ahora no lo recuerdo, pero tengo

la sensación de haber tenido un

sueño razonable.

Me parece justo y razonable:

Se suelen recordar los otros.

En especial, los más recordables

son los recurrentes, aunque no

sean los más deseables:

No repetimos lo que desearíamos,

aunque podemos repetir que el

deseo suele estar asociado a la

repetición.

El sueño, según los expertos, está

directamente asociado al deseo, lo

que explicaría la normalidad de no

tener sueños razonables y justos.

Por fortuna, concluyen al despertar

y ahí entramos en razones:

Todo ese material onírico, que nos

resultaba tan ajeno como absurdo,

se va desdibujando, desvaneciendo,

y entre esas tenues formas residuales

se dibuja el cuerpo del deseo, que no

es ni razonable ni justo.

Poesía pura con ruiseñor

 

(Amílcar Ámbanos)

 

Un ruiseñor overo ensució mi overol.

En ese sentido, no hay diferencia entre

los pájaros: a la hora de emitir su excremento

no se fijan dónde lo hacen, ni tienen un lugar

asignado a ese fin.

No sé si es adecuado decir fin, la frecuencia

de sus evacuaciones es tal, que parece que

nunca hubiera un fin.

En fin, no puedo culpar al ruiseñor.

Tampoco lo haría si fuera una paloma, un buitre

o un vencejo. Si fuera un cuervo o un buho

lo pensaría: estas aves dan para pensar.

Pero el ruiseñor overo me ensució el overol,

que uso para escribir poemas: El hábito no

hace al monje.

No soy monje, pero la poesía es la única

religión pura: Es pura fe, y la fe se debe

a la palabra que la crea.

Yo no necesito un hábito; me basta mi overol

que me protege de las impurezas del mundo

exterior, para alcanzar la pureza del poema.

Ahora está sucio, por obra del ruiseñor overo.

Ha de ser el precio por haber gozado de su

canto, que agradezco como buen creyente y

contribuyente.

No puedo, ahora, escribir poesía pura:

Uno no elige lo que hace, salvo excepciones.

Ni Valéry, ni Mallarmé, ni Poe podrían.

Mucho menos yo.

A diferencia de la fe, la pureza no se crea.

 

Los nuevos desafíos del pasado

 

(Dudamel Rambler)

 

El pasado fracasó,

no se puede hacer nada.

Hay que mirar para adelante.

Sabemos que el futuro

dependerá de este presente,

deudor del fracaso del pasado.

No hay alternativa: Debemos

saldar esa deuda o, de lo contrario

estaremos condenados a repetir el

fracaso conocido.

Es preciso honrar nuestra deuda

con el fracaso, y rendir un sentido

homenaje a aquellos que, aunque

equivocados, forjaron nuestra

Historia y lideraron el fracaso.

El pasado fracasó, pero el fracaso

es todo lo que nos une.