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sábado, 3 de diciembre de 2022

A los poetas muertos

 

(Ricardo Mansoler)

 

Los poetas muertos, son siempre

una buena fuente para los vivos.


Como la naturaleza muerta

es fuente de vida para poetas

y profanos.


Abrevar en los poemas de los muertos

no significa profanarlos. Pueden ser

una fuente de inspiración, de aprendizaje

o el descubrimiento de algo que uno pensó

y otro escribió con mejor fortuna.


En cualquier caso, esa lectura es indispensable

para la formación de todo poeta. Yo no hubiera

escrito nada de lo que escribí, sin el legado de

esos poetas que me precedieron en la muerte,

dijo un poeta que ya no escribe.


¿Un poeta muere cuando deja de escribir?


¿O sólo deja de escribir cuando muere?


Error: Uno escribe porque está vivo, afirmaba

en un poema un poeta que ya no está entre

nosotros.


¿No está?


Yo lo sigo descubriendo, hay poemas que no

se agotan en un número de lecturas: Las leyes

naturales no afectan al poema, el poeta sigue

escribiendo, más allá de su condición material

y escribe nuevos poemas, bajo otros nombres.


Sabido es que un buen poema da lugar a otro,

contiene otros. Todo poema es un tributo a

otros, aunque su autor ocasional no lo cite y

tal vez no lo sepa.


También él dejará de escribir, y acaso

siga escribiendo bajo otros nombres.


miércoles, 30 de noviembre de 2022

Poéticas

 

(Amílcar Ámbanos)

 

¿Estaba generando las preguntas

que necesitaba? Le pregunté al

poema sin resolver.


Me respondió sin vacilar:

La función de nosotros, es no dar

ninguna respuesta. La ausencia

no es negación:


Un poema que se precie, no niega

ni promete; apenas si sugiere o

merodea zonas obscuras, con acceso

al desierto.


El resto es pura mampostería, los

poemas sabemos como prescindir

y también como exceder.


¿Hay preguntas que no pueden

formularse dentro del poema?


Negativo, se puede preguntarlo todo

sin proscripciones ni esperanzas.


Su propia esencia es un misterio

que nunca será revelado, como la

expansión del universo.


¿Puede expandirse el poema, sin

perder intensidad y atracción?


Sí, aunque es riesgoso: La expansión

descontrolada no tiene mucho futuro

en el poema ni atrae inversiones.


¿Cómo determinar si el poema es

bueno o malo?


La pregunta no es válida: somos

ajenos al sistema binario, y ningún

poema tiene por qué ser bueno o

malo pata todo el mundo.


Hay suficientes poemas aceptables

en el mundo: -aceptar-


lunes, 28 de noviembre de 2022

Paisaje con cadáver

 

(Aquino Lamas)

 

El cadáver seguía dudando

ante la pregunta requerida por los víveres

nativos bajo una luz parcialmente

mortecina.


El cadáver avanzaba hacia dios

-que es pura luz y todo lo ilumina-

avanzaba con decisión, pero

seguía dudando.


¿Serviría como víver, después de su paso

a mejor vida? ¿Sería capaz de liderar el

segmento?


Un cadáver no tiene mucho que perder,

observó el cadáver desde ese cuerpo

en avanzado estado y sin otras propiedades

que ofrecer.


Pero seguía dudando

¿Ahora era cuando?


Los víveres seguían naciendo

y gozando su condición provisional

-la reproducción de cadáveres nativos

es un recurso renovable-


La luz parecía querer extinguirse

pero aún vacilaba, aunque en forma parcial

-nadie quiere extinguirse sin un motivo

que lo justifique-


Sin duda, dios sabía lo que hacía, pensó

el cadáver, y nos dejaba hacer a sabiendas

de que estaba todo bajo control: El control

divino es perfecto y a la larga, prevalecen

los mejores ejecutantes.


Casi en penumbras, se dejó llevar por un

impulso desconocido sólo atribuible a una

fuerza superior.


Se fue desdibujando en la penumbra

ya avanzada: Sin duda, la paciencia

de dios no es infinita.


Pero la duda seguía ahí, abierta

ante los víveres nativos

esperando la ocasión.


domingo, 27 de noviembre de 2022

Familia tipo

 

(Pascual Rambler)

 

Sembré cizaña en la montaña,

planté un bejuco en mi conuco

y tengo un herbolario en el dispensario.


Compré un nerval para mi chacal

y una beluga para mi tortuga

-se autopercibe carnívora-


Salgo poco, mis gatos salen mas

pero no son de salir mucho.


Somos una familia interespecie,

cubrimos las necesidades con un

manto de piedad y gozamos de un

buen pasar entre todo lo que pasa.


Hay buena conexión y todos

respetamos los hábitos del otro:

bien podrían ser nuestros…


Algunos viven más, pero sabemos

que todos tenemos un lenguaje común

para la vida y para la muerte.


La convivencia no tiene muchos secretos,

a diferencia de nosotros, que hablamos,

secreteamos y a veces nos confesamos.


Ayer hablaba con un bicho bolita

de la familia. Le pregunté si era feliz:


Eso no se pregunta, hermano. Yo creo

que sí, pero a veces me embolo

como todo el mundo...


jueves, 24 de noviembre de 2022

Sobrepiques

 

(Teodoro Losper)

 

Acá no hay pique,

oyó decir a su coequiper

y ex compañero de equipo.


¿Y qué? Replicó Piqué.


Nada, que no hay pique hombre,

reafirmó el otro con la vista fija

en la inmovilidad del agua, que

se extendía en un mismo plano

a sus cañas y miembros paralelos.


Piqué no se inmutó, tenía experiencia

y conocía los distintos piques:

El pique es algo imprevisible, depende

de muchos factores y nunca se sabe

en qué resulta hasta que ocurre.


Sí, pero hace horas que no se mueve nada

y no parece que vaya a pasar algo…


Las cosas pasan cuando tienen que pasar,

y hay que contemplar que puedan, incluso

no pasar.


Tiempo perdido, con tanto que hay por

hacer…


Yo nunca fui de picar al vacío, pero tengo

una carrera hecha, una fortuna bien ganada,

las mujeres que deseo y además soy joven.

No me quejo, ni creo haber perdido el

tiempo. Este mundo es perfecto, para quien

sabe aprovecharlo. No todos somos Piqué,

pero siempre hay pique.


Está bien, pero ahora creo que no lo estamos

aprovechando, ya es una espera razonable…


No creo, pescar es una aventura; no sería tal

si hubiera un resultado seguro. En toda

aventura hay riesgo, azar, incertidumbre.

Allí reposa la emoción.


¿Qué emoción? Hace horas que estamos acá

mirando el agua, quieta como la muerte. Ni

el mar Muerto debe estar así…


Esa no es la actitud. Somos libres, estamos acá

porque queremos, nadie nos obliga a pescar

nada y ni siquiera lo necesitamos para comer.

Esa es la diferencia entre la aventura, el deporte

y el trabajo de quien depende de ésto para

subsistir. ¿Qué nos importa la pesca?

Aunque no pesquemos nada disfrutamos

esta libertad.


Es un poco aburrido para mi gusto, si al

menos hubiera pique…


El pique es como la gravedad: siempre está,

aunque no se vea. Y está en todas partes;

cuando menos se lo espera, aparece. Sólo

hay que estar disponible.


¿Y si picamos algo?


No sé, yo ya piqué.


martes, 22 de noviembre de 2022

Octópodos

 

(Amílcar Ámbanos)

 

Palpito y palpo pulpas paralelas

como pulpo insolvente

al ojo del oyente creyente

el eco de un parpar ajeno

desde mi condición impar

sin otra culpa.


Cuento los pulsos y los pasos

que no doy sin detenerme

mas que para un ajuste de cuentas.


Siempre hay algo que ajustar:

Hay plazos, lapsos, vencimientos

y secuencias encadenadas que se

ajustan hasta arribar al colapso

terminal o peor aún: al pleonasmo.


El discurso rítmico conserva

las funciones y preserva los desvíos

propios del discurso patológico


(Hay nuevas aplicaciones disponibles

para desarrollar los recursos provenientes

de residuos patológicos)


Hay tentáculos que tientan el vacío,

pseudópodos de dios de libre

circulación que ofrecen sus tentaciones

al incauto.


Podría ser más auténtico

pero no tengo auto.


No permitas que nadie incaute

tu alma única a cambio de un señuelo:


Suéñalo tu mismo en salvaguarda

de tu alma soberana y sus miembros,

abraza el ritmo armado con uñas

y tentáculos nativos de tu propio

cultivo y disfruta sin límite este

pesudópodo poético.


Los cuerpos se desplazan, se inclinan

y perecen mientras el pulpo vacila

a pata ancha a una velocidad

distinta de cero.


Octópodos hay otros, pero no responden

a las consignas y se mantienen ajenos

a esta causa:


Dale tu mano al pulpo,

dale que te hará bien.


Un pulpo bien dotado es capaz

de abrazar cualquier causa.


Vuelvo a maniobrar sin éxito

como quien vuelve a ser manipulado

sin consentimiento: El sentimiento

no importa. Todo él declina hacia

el miembro, único, unigénito que todo

lo transforma y nos devuelve a lo

impalpable.


Vengo del lupanar y estoy en éxtasis,

más que conforme con mi nueva prótesis.


Luego pasé por la pulpería

a adorar a la pulpera, rubia y pulposa

que nunca será mía:


La propiedad es pura ilusión,

los cuerpos que emiten ilusiones

y se aferran con uñas y tentáculos

terminan mal, como cualquier mortal.


Pero el pseudópodo divino

progresa entre los pulsos

que miden el sentido como dios manda

desde su aguantadero superior.


Cuento los pasos que no doy,

oigo el impar parpar del papemor.


domingo, 20 de noviembre de 2022

El poema que pasa

 

(Remigio Remington)

 

El poema pasa indiferente

mientras pasás en limpio

los residuos de una hora sin

consumo registrable.


El poema pasa como si nada

por la comisura de los verbos

aún vigentes y ante el túmulo

de voces perdidas que merodean

el vacío acumulado.


El vacío nunca es completo

para el poema que pasa

con su carga novedosa

de vacío sin resolver:


Casi todo resuelve en el vacío,

salvo el vacío.

 

II

Acaso una oración precisa y afilada

venga a cerrar todo lo que falta

para que reine una certeza como ésta.


Una oración elevable y reproducible

tantas veces como no haga falta para que

sea justicia.


Una oración vacía puede ocupar

más tiempo que descifrar el sueño

de un gato abandonado,

que ahora se vuelve y nos mira, nos

mira a los ojos como sólo los gatos

lo hacen.


(No conviene sostenerle mucho la mirada

a ningún gato, aunque sea de tu propiedad:

tus propiedades son ajenas a los ojos del

gato; él siente exactamente lo contrario,

te cree parte de las suyas)


Con los gatos nunca se sabe, pueden pasar

de la indiferencia taciturna a la violencia

extrema en un segundo: como un poema.

 

III

Los poemas pasan por los ojos

al oído interno y viajan hacia los entresijos

de la mente, esa entraña misteriosa.


¿Por qué pasa el poema y no otra cosa?


Porque es parte del aire

que es parte del vacío

que es parte del poema que pasa

porque tiene que pasar.


Toda palabra es una parte aire

y otra de vacío: ahí yace la aspiración

poética (sin vacío no hay aspiración,

es su única condición de producción)


El vacío, brinda la libertad para que

cada uno ponga lo que quiera, si puede

(o lo que pueda, si quiere: Nadie está

obligado a leer la letra chica del vacío)


El poema pasa como si nada,

después, podría degenerar en algo mejor,

lo que no estamos en condiciones de

afirmar: estamos de paso por aquí.

 

 


 
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