No hace falta ser original
para ser poeta.
Lo esencial en poesía
es dejar de decir
lo que ya ha sido dicho,
salvo que se tenga la certeza
de poder hacerlo mejor:
Nada del otro mundo.
Salvo para aquellos poetas
que dicen no ser de este mundo.
La mercancía divina está por las nubes.
Ahora volvió a subir y se está volviendo
cada vez más inaccesible, con los últimos
aumentos a los aranceles de importación.
No es producto de necesidad y urgencia,
justifican las autoridades:
Para sanear la economía, hay que transparentar
todo lo que entra y lo que sale, procurando que
sea más lo primero.
El Estado no puede vivir emitiendo
para subsidiar cualquier cosa:
Este producto tiene un costo, como toda
mercancía más allá del porcentaje de su
proporción divina, y quienes realmente
lo quieren y lo merecen son gente de bien
que puede pagar cualquier precio.
Fuera de eso, todo el mundo goza de libertad
para generar sus propios recursos.
Las fuerzas del cielo son ajenas a los números
de la economía y están por encima del orden
secular y las cuestiones materiales.
Todos sabemos que los precios
de las mercancías los fija el mercado,
así en la tierra como en el cielo.
El perro está solo
en su cucha,
en esa casa abandonada.
Vive solo, en la cucha
que está ahí, dentro de
esa casa abandonada.
No sale mucho de su cucha,
alguien le acerca algunos
restos de comida y así
se mantiene.
Nadie volvió a pronunciar
su nombre nunca, desde que
la casa quedó sola, abandonada
como un perro.
Quedó solo, en esa casa, con
su cucha algo deteriorada por
el tiempo abandonándola.
Parece haberse acostumbrado
a la soledad: Con el tiempo,
uno se acostumbra.
Tiene su cucha, eso le basta
aunque no escucha ninguna voz
llamándolo por su nombre -un
nombre humano, como todos
los que conocemos-
¿Habrá olvidado su nombre
con el tiempo? ¿Habrá perdido
el oído, el olfato, su identidad
canina con nombre propio?
¿No escucha el perro?
Tal vez haya sido un celoso guardián
en otros tiempos. Ahora está solo, en
su cucha en esa casa abandonada
y no tiene a quién avisar ni proteger:
El cartel, cuidado con el perro, casi
ilegible, pareciera ahora una burla.
¿Es vida la de ese perro?
¿O es la verdadera vida de perro?
¿Habrá desarrollado otras capacidades
para adaptarse a sucesivos abandonos?
¿Es la vida una casa abandonada?
¿O la cucha que yace dentro?
¿Es la seguridad de un lugar
de pertenencia, aunque haya
sido abandonado?
El perro no sabe hacer preguntas.
Seguro que ni sabe que es un perro.
Tiene su cucha, es lo que hay,
debe sentir: y es lo más seguro
que puede haber.
Acaso, lo único seguro ante tanto
abandono.
¿El perro escucha?
Anoche saqué a pasear
a mi mascota: un cachorro
de uróboro.
Caminamos en la misma
dirección de siempre, en el
sentido de las agujas del reloj,
repitiendo el circuito conocido.
Somos animales de costumbre.
Cuando me quise acordar,
ya era de de día y estábamos
de vuelta.
Hice un barrido de algoritmos
y con lo que recogí
armé un castillo de arena,
o de adobe…
...mejor barro, pensé:
y me puse a barrer
como si fuera un algoritmo
(el castillo lo necesitaba,
estaba lleno de polvo…)
II
Pero a medida que barría
me iba sintiendo más
un algoritmo ajeno:
Como ése que puede detectar
ésto al barrer, pero confunde
polisemia y homofonia.
Como ése,
que barra lo que barra
al pasar, no borra lo que barre
al pasar por el código de barras,
ajeno al sentido connotado:
Como ése
Como ése
(El castillo no funcionó
como el de Kafka, pero
armé mi propio código
de barro)
Ahora barro como algoritmo
nuevo: Con el polvo, no se
termina nunca.
Felicitarse a sí mismo en voz
alta es beneficioso para la
autoestima, descubren los
expertos.
No lo sabía, acabo de leerlo
en Internet. Pero es una práctica
que conozco, aunque no recuerdo
cuándo fue la última felicitación
recibida:
Hay muchas cosas que hacemos
bien, sin saberlo. Sin duda, habrá
otros motivos que no conozco
para que me felicite.
No pude menos que felicitarme,
no sé si mi autoestima lo necesitaba.
Pero nunca está demás y no cuesta
nada.
Otra prueba más de cómo Internet
mejora la vida y nos hace más
felices.
¿Sabías que hablar solo es un signo
de inteligencia?
No lo repitas en voz alta: si se corre la
voz, todo el mundo va a hacerlo
y nunca sabremos cuando alguien está
hablando consigo o nos está diciendo
alguna pavada.
Dios no resiste ningún archivo.
Toda la documentación que respalda
y defiende su existencia, tanto como
los testimonios y las pruebas,
son apócrifos según verificadores
independientes, libres de toda sospecha
de parcialidad.
Ésto no significa, ni debe leerse como
una justificación del ateísmo
o el agnosticismo:
Nadie puede atribuirse la representación
de la verdad absoluta, ni la pretensión
de una objetividad sin fisuras, salvo
Dios.
Él no resiste ningún archivo, por lo que
se presume su inexistencia fehaciente.
Sin embargo, siempre funcionó
y todavía funciona.
Debemos ser mesurados en nuestros juicios:
Todo lo que funciona, existe, hasta que
se demuestre lo contrario.
La lengua es un órgano blando,
lábil, versátil y retráctil.
Es un organismo vivo, un cuerpo
inmenso, amorfo y siempre renovándose,
gracias a un metabolismo
que le es propio.
Nos incorpora a medida que lo
incorporamos, estableciendo una relación
estable que se mantendrá hasta el fin de
una de las partes.
No es una relación simétrica:
La necesitamos
más de lo que nos necesita.
No es de nadie, aunque nos pertenece
a todos, parcialmente: (siempre hay una
parte que no conocemos; se renueva)
Le debemos el sentido de pertenencia
a pesar de nuestras diferencias.
Somos contribuyentes, usuarios, visitantes
o pasantes en usufructo transitorio.
Unos pocos viven de ella, aunque todos
vivimos en ella: nos habita, la habitamos.
No seríamos lo que somos sin la lengua:
Desde ella conocemos el mundo, nombramos
lo que puede ser nombrado y nos reconocemos
en el prójimo.
Sabemos que todos somos prójimos y nos une
esta lengua. Con ella observamos el mundo,
comerciamos, amamos
y reproducimos nuestras
propias relaciones asimétricas.
Le debemos gratitud; es necesario que cada usuario
procure mantenerla sana, vital y competitiva: Todas
son parasitables, colonizables y metabolizables por
otra (En nuestra lengua, algunos le llaman evolución)
Defendamos nuestra lengua madre de invasores
indeseables que nos seducen con neologismos
pintorescos para luego someternos e imponernos
los valores de una lengua enemiga.
Defendamos nuestros valores con uñas y dientes
y lenguas si es preciso: Todos somos miembros,
sanos o enfermos. Cada lengua es única,
nuestras lenguas lo saben y resisten.
Cuida tu lengua como si fuera tu miembro,
miembra o miembre, acaso sea lo único
inclusivo que nos queda.
Un clamor unánime y unívoco
partió desde los límites más íntimos.
Cada partícula resonaba como un eco
de otra y todas concurrían a la emisión
del mismo pronunciamiento.
Nada desafinaba desafiando esa unidad.
Recuerdo otro clamor, acaso tan intenso
como éste. Pero no podría afirmar que
sean idénticos.
En clamores y amores
podemos repetir que nada es idéntico
ni igual a lo anterior:
Si bien, ambos expresan el resultado
de funciones que se repiten, cada versión
es única.
Como un cadáver sólo es idéntico a sí
mismo, antes de entrar en descomposición.
Hay extensiones naturales y artificiales.
No hace falta extenderse en la división:
Es conocida la capacidad humana para
naturalizar cualquier artificio que resulte
útil, lo que redunda en la necesidad de
nuevos artefactos y nos mueve a producir.
La producción impulsa el desarrollo de
la economía, generando más trabajo a la
par de la generación de nuevas necesidades.
Las fobias, que en un principio no eran
tan naturales, se han expandido y lo siguen
haciendo entre nosotros, dando lugar a un
amplio abanico de palabras nuevas, que
designan cada una de las distintas modalidades
de este recurso patológico.
Es natural sentir atracción o rechazo a ciertos
objetos, sujetos, situaciones o condiciones.
Pero la fobia es algo más complejo y con
otras connotaciones, semejante a una
alergia que trasciende el plano meramente
físico:
Podríamos decir que la fobia es la evolución
del rechazo liso y llano.
¿Evolución patológica? Tal vez, pero todas las
patologías conocidas son producto de la evolución:
Nacen como una reacción particular, aislada, que
luego se extiende y se naturaliza.
Todos conocemos la claustrofobia, o su inversión:
la agorafobia. O la fobia bastante extendida a
ciertos animales o insectos como arañas, cucarachas
(aracnofobia, blatofobia), etc.
Pero hoy son muchas más; sería ocioso enumerarlas
y no queremos extendernos (existe una fobia a las
palabras que superan un número razonable de sílabas,
así como otra a los textos que se extienden más allá
de lo necesario)
Xantófobo, es quien no tolera el color amarillo.
Fagofobia significa temor a tragar. Éstas son sólo
dos muestras de todas las oportunidades que se
presentan para el desarrollo fóbico.
No se sabe cuántas hay, ya que ninguna cifra puede
ser definitiva, la evolución no se detiene
y estos eventos se extienden, en forma natural
a todos los ámbitos del quehacer humano,
creando nuevas tendencias:
El temor al fracaso, está logrando evolucionar
en fobia. Cada vez son más quienes toman
distancias de aquellos sujetos sospechosos
de cargar con algún fracaso.
La expansión es siempre un signo positivo.
Hay quienes aseveran que si se lograra un
rechazo unánime a todos los que fracasan
o fracasaron antes, alcanzaríamos esa unidad
que toda sociedad necesita para salir adelante.
El fracasófobo no tiene nada que perder,
las fobias no fracasan.
Estamos en el mismo barco,
dijo el roedor que oficiaba
de capitán: un mamífero como
cualquiera de nosotros.
Si se hunde, nos hundimos todos
en alguna medida. Hay algunas
medidas a tomar para mantener
el control y dejar de escorar:
Todas dolorosas y odiosas.
Me gustaría anunciar otra cosa,
pero Dios lo quiso así.
Su voluntad no es negociable,
no podemos hacer agua:
La mayoría de la tripulación
tendrá que sacrificarse por el bien
común. Estamos algo excedidos
en peso y en volumen:
Los excesos son peligrosos.
No podemos echar por la borda las
provisiones, ni arrojar al mar
nuestros recursos naturales.
Todo tiene un costo, créanme: Me
duele más a mí que a ustedes pero
no hay alternativa:
Las fuerzas del océano son impredecibles,
aunque contamos con las fuerzas del cielo
que siempre nos protegieron.
Estamos en el mismo barco, repito,
repitió el Capitán roído por la desazón.
Si se hunde, nos hundimos todos en
alguna medida.
No podemos hacer agua y debemos cuidar
la que nos queda y racionarla.
La decisión está tomada, ratificó la rata.
Sin sacrificio no se consigue nada.
Debo confesar que no fue fácil, pero había
que hacerlo, es mi deber como Capitán.
Créanme, yo soy uno de nosotros
y nunca los voy a defraudar.
Los promedios se aceleran
sin pausa, crecen a un ritmo
vertiginoso.
Las velocidades no son lo que eran.
El tiempo gasta sus monedas,
se escurren entre dudas y dedos
que se pierden, volviéndosenos más
ajenos que la propia velocidad y sus
vellosidades.
¿Perdimos el miedo a la velocidad?
¿Cuándo, en qué segmento del trayecto
promediado?
¿En qué momento del movimiento?
¿Hay que perder el miedo?
¿Seguir perdiendo para conocer el resto,
lo que queda, acaso otra oquedad?
¿Alcanza con perderlo todo?
Hay nuevos signos, escribo con éstos,
viejos y aún vigentes.
Las velocidades que conocimos
no volverán; hay que adaptarse pronto,
ya puede ser tarde (me avisan sobre el
cierre de los promedios)
II
Si se pierde el miedo a lo desconocido
se gana una posición, se avanza más
de un casillero y ganamos en velocidad:
Estará todo por conocer.
La velocidad es un medio
para acercarse a lo deseado:
Hay una para el amor, la muerte
y otras formas de consumo.
La lentitud es bella, pero la velocidad
nos determina como sujetos movidos
por deseos.
Un medio puede evolucionar en fin.
No hay mucho tiempo para pensarlo.
¿El miedo perdido no se recupera?
¿Quedan las dudas que prometen promediar?
El tiempo apremia. y todo perime
a una velocidad que se nos escapa.
Cuesta mantenerse ajeno:
Lo que se ve es lo que se escurre
entre los dedos, estos dedos que
se nos van de las manos.
¿Adónde van?
¿Subsiste un miedo residual después
de haber perdido el miedo?
Me temo que el miedo no se pierda
hasta llegar a destino.
¿Contamos con la velocidad adecuada?
-¿Qué sabe hacer?
-Nada, nunca supe qué hacer
como para hacerlo.
-Algo habrá hecho para llegar
hasta acá.
-No sé, no creo haber hecho nada
como para no ser inocente: Me
percibo ajeno a los hechos y no
creo haber hecho nada relevante.
-No hace falta que sea relevante,
lo relevo de usar adjetivos dudosos.
-Bueno, dígame cuales son los
permitidos o aceptados.
-Para ser preciso, ninguno. Depende
de el caso, en su caso, veo que es dado
a la aceptación lisa y directa.
-Sí, siempre estoy dispuesto a aceptar
cualquier cosa. Después se ve…
-No es muy selectivo.
-No, para eso hay que saber.
-Con el tiempo se aprende. A su edad,
algo habrá aprendido aunque más no sea.
-Sí, que hay que saber rodearse. Es lo
único que hay que saber.
-¿Usted sabe?
-Sí, lo sé, siempre supe estar bien rodeado.
-¿Cómo lo sabe? ¿Cómo aprendió?
-No, aprendí solo. Es que nunca supe
estar solo.
Una excavadora pasó sin ser notada
por el horizonte.
En sentido horizontal, pasó
como un cuerpo paralelo al horizonte
que pasa desapercibido,
de un plano a otro.
No es fácil pasar desapercibido
para ningún cuerpo que tenga
su volumen
(Un volumen es algo respetable
pero sólo para otros volúmenes)
El horizonte ni se movió, no acusó
el paso del cuerpo de la excavadora,
como si no pasara nada en todo su
volumen.
El horizonte permanece ajeno
a categorías como peso y volumen:
pertenece a otra dimensión.
Mientras que él, el horizonte propiamente
dicho, nos pertenece a todos por igual,
más allá de nuestros volúmenes.
Siempre estuvo más allá, ahí donde
se lo ve, como si fuera indiferente
a nuestras acciones y al volumen
de nuestras oraciones:
Como si fuera una ilusión.
No sabe que acá, cada uno tiene su
propio horizonte; no le importa:
Pertenece a otra dimensión,
y es indiferente al sentido de propiedad
de los cuerpos paralelos que lo observamos
desde un plano u otro.
La excavadora ya pasó, totalmente
desapercibida. Es natural:
El horizonte está lleno de excavadoras
de distinto volumen; no le afectan,
permanece ajeno como si no pasara nada.
En cambio, la excavadora cayó en un pozo
depresivo, y es difícil que no siga
descendiendo:
Sólo sabe cavar y hundirse
más allá del horizonte.
Me dejó unos poemas
para que los leyera sin compromiso.
Me comprometí a leerlos
cuando tuviera tiempo, es decir
un tiempo no comprometido a otras
lecturas.
Pasó el tiempo y lo olvidé, hasta que
un día recordé mi compromiso; se me
había pasado.
Entonces, me hice un tiempo y los leí.
No fue una lectura muy comprometida,
no estaban mal. Los leí porque me había
comprometido: Tal vez merecieran otra
lectura, pensé.
Más tarde volví a leerlos, como para
devolver un comentario. Ahí los leí
con mayor atención y compromiso:
No fue lo mismo.
Tuve que volver a leerlos sin compromiso,
tal como lo había prometido.
Es dable la idea de un dios doble:
Toma y da, divide y multiplica,
pregunta y se responde a Sí mismo.
Se desdobla para cumplir las funciones
de su doble, el diablo, que también es
doble:
No es vano que represente
el conocimiento, al que debemos
lo que somos desde que conocimos
el pecado.
Esta dualidad divina, es parte de
nuestra esencia ¿Podría ser más
perfecta Su creación?
Sólo Él lo sabe; a nosotros nos es dado
conocer que nada es del todo bueno, ni
malo: Ni el mismísimo Demonio, macho
o hembra.
Nos reconocemos en esta ambigüedad
que es pródiga en matices, y acaso
única en su género.
Dios sabrá por qué lo hizo.
Sospechamos que siempre supo
lo que hacía, tanto lo bueno como
lo malo.
Y es probable que tenga opiniones
divididas.
Botones de algodón a borbotones
para desabrochar a voluntad
nubes que brotan y flotan
en el aire, que es parte
del tiempo o viceversa:
su rebotar confunde
al observador más avezado.
¿Besó mares de algodón?
No sabe, no contesta:
Algo se desconectó,
se desabrochó.
Bebamos de estas fuentes
abrevadas, los excesos
desbordantes de pasiones
residuales.
Creo en el cuentapropismo
de la gota y en la libre empresa
del poeta empedernido
en un ángulo obscuro de
su ergástula.
No sabe lo que hace,
no sabe lo que es bueno.
Cuentapropista autosuficiente,
produce su propio veneno.
Las hormonas no tienen secretos
entre sí, como los hermanos.
No es un secreto entre nosotros
el valor de las hormonas.
Dependemos de glándulas
para el amor, el metabolismo
y otras funciones menores
como la reproducción,
el crecimiento y el miedo.
No podríamos vivir sin miedo,
un recurso evolutivo que previene
el peligro: La vida siempre estuvo
en peligro, incluso antes de conocer
y desarrollar el miedo.
Tampoco hay que dejarse paralizar
por el miedo: No se puede vivir
siempre con miedo.
Ante el peligro inminente hay dos
opciones: se huye o se lo enfrenta.
Ahí hay que perder el miedo, aunque
sea lo último que se pierda.
Podríamos vivir sin miedo tranquilamente,
si no fuera por la presencia del prójimo,
que está lleno de glándulas ajenas:
Todo prójimo puede encubrir a un enemigo.
Pero me temo que no podríamos vivir sin
otros prójimos; nuestras hormonas no lo
tolerarían.
Las hormonas no tienen secretos
para nosotros: Conocemos su valor
y utilidad, tanto para el amor como
para la guerra.
Cayó,
ahí fue,
tenía que ser,
ya está.
Estaba al caer,
tenía que caer
en algún lugar,
por ejemplo éste:
ahora caigo.
Las cosas caen,
van cayendo
en una sucesión
consecutiva:
es lo que sucede
con las hojas,
las casas y las cosas.
Es cuestión de tiempo,
todas caen, hay que
darles tiempo y esperar:
La gravedad hace el resto.
Ya está:
No es tiempo de metáforas,
es sólo poner la ficha
y esperar a que caiga:
Ahora me cayó la ficha:
era una ficha equivocada.
Los signos están maduros;
eran nuevos, hasta ahora.
Ya maduros, dejan su lugar
a otros: El lugar de lo nuevo
dura poco.
Madurar esta idea es un signo
de madurez; hay otros.
Se irán presentando a su debido
tiempo, en forma consecutiva,
mientras completamos el ejercicio
de madurar, observando los signos:
Aparecen como novedad, pero no
tardan en naturalizarse, como todo
lo que madura.
El que se quema con su propia
combustión, no tiene forma de
apagarse: No conviene apegarse
a la inmadurez.
Nunca es tarde para volver a madurar.
Hay nuevos signos: Madurar es saber
incorporar en plenitud los signos de la
muerte, que siempre se renuevan.
Lo único nuevo, es que es definitivo.
No se sabía si tenía antecedentes
familiares de muerte traumática,
y la autopsia no pudo establecer
con precisión las causas de su muerte
prematura.
Pero se pudo saber que el cadáver
se encontraba rodeado de sangre,
que aún no pudo ser debidamente
identificada.
No se descarta el crimen pasional,
aunque hay otras hipótesis, y los
peritos siguen distintas pistas.
Lo cierto, es que los hechos de sangre
son cada vez más frecuentes entre los
seres animados, algo que no deja de
preocupar a las autoridades.
Nadie se ha presentado a reconocer
el cuerpo del mosquito.
La soledad es el último refugio
de los inadaptados.
Lo que rechazas, habla más de tí
que de ello.
No compartas tu violencia:
La violencia es el último refugio de
los cobardes e impotentes.
No te justifiques: La justificación
es el último refugio de los necios.
Tampoco te victimices: La victimización
es el último refugio de los incapaces.
La realidad es lo que aceptas, sé selectivo:
La aceptación complaciente es el último
refugio de los ignorantes, los débiles y
los pobres de espíritu.
¿Es que sólo sabes someterte?
La sumisión es el único refugio
de los condenados y sus cómplices.
¿Crees que la falta de conciencia
te exime de la complicidad y el pecado?
¿No era ésto lo que deseabas? ¿Acaso
tenías otras ambiciones?
La ambición es el último refugio de los
miserables. Si no lo sabías, ahora lo sabes.
¿Que esperabas una oportunidad?
Pues bien, las oportunidades son el refugio
de los oportunistas, aunque no el único.
Ahora puedes aceptar o rechazar
la verdad de lo enunciado. Pero recuerda:
La negación de la verdad es el refugio
propio de los necios.
Conclusión: Para cada necesidad humana
hay un refugio apropiado disponible.
¿Ya elegiste el tuyo?
¿Lo estás pensando?
No olvides: la postergación y la procrastinación
son refugio de los pusilánimes e indecisos.
¿Estás leyendo un poema, o peor: escribiéndolo?
¿Crees que es un buen subterfugio?
Tal vez lo sea en forma provisoria, pero no más
que eso:
La poesía es el último refugio de los inútiles.
Tenía tantos valores
que no sabía cómo utilizarlos:
El exceso es hostil a su puesta en valor.
Algunos cayeron en desuso,
pero lograron ser sustituídos
por otros, más actualizados.
La mayoría son valores renovables,
tienen una vida útil; así funcionan.
Un valor que no se mueve, no produce
y pierde su valor en el tiempo.
Con el tiempo los valores cambian,
pero el tiempo no es un recurso
renovable: Hay que aprovecharlo y
saber valorarlo en su justa medida.
La medida justa es aquella que se
ajusta a nuestros valores, que cambian
y se renuevan.
Además de una variable independiente,
el tiempo es oro, o dinero, según la
lengua en que se tome la metáfora
que Franklin repitió:
Alguien la había acuñado antes, pero
eso no tiene ningún valor. Los valores
siempre cambian, según los tipos de
cambio que se fijen.
El dinero es puro valor de cambio,
a diferencia del noble metal, que tiene
algún valor de uso, aunque no tanto
en estos tiempos.
Ahora hay otros oros además del oro
propiamente dicho: Oro negro, oro
blanco y habrá otros.
Oremos por los oros presentes y futuros
y defendamos nuestros valores, que son
lo más importante que tenemos.
No preguntes cuáles son, ni cuántos son.
Yo tengo tantos valores, que no los puedo
contar.
Pero hay contadores más que suficientes
y siempre los habrá, mientras haya algún
valor para contar.
Boqueando a pata ancha
como una anchoa despatarrada
y sola en el bosque desbrozado,
perdido como un buey
que habla solo y se contesta
sin poder meter bocado
entre el bosque y su discurso
desbrozado, monótono y autóctono
como un yo sin desarrollo,
boqueando solo y sin control,
ya desbocado entre impares bocanadas
en medio de un paisaje muerto,
para no hablar de mi
ni caer en la tentación
de irme de boca, sin decir
esta boca es mía.
Polvo bruto
o polvo elaborado.
Polvo real o polvo
imaginado:
La mente, arena y polvo,
hace castillos de polvo
tan o más reales que éste.
Ella construye realidades
a partir de polvo y realiza
mucho más que eso.
Polvo propio o ajeno,
específico o genérico,
conviven con la necesidad
histórica en sus distintas
cribas.
Hay polvo en todo lo que escribas
o desearas escribir en lo más
íntimo de tu arena en polvo.
El polvo estelar es constitutivo
y anterior a la Historia y seguirá
existiendo indiferente, más allá
de la condición efímera de nuestros
castillos de polvo.
Hablemos del polvo, desempolvémoslo
de un modo justo y soberano
antes de volver a él.
Ya alguien se encargará de barrer
el polvo residual de nuestras cenizas
consumadas.
El amor al polvo es más persistente
que el amor en polvo, pero ambos
son reciclables.
¿Polvo deseado o polvo enamorado?
El polvo carece de alma, aunque es
más sutil y útil: puede espolvorearse
como almacenarse.
Los hay palpables e impalpables
más todos son constitutivos.
¿Nos unen hormonas?
¿Sólo algunas?
¿Son más necesarias que el amor?
Las hormonas del amor
mueren y se multiplican
como cualquier microbio.
Como epístolas apócrifas,
saben llegar a destino equivocado
aunque nadie las espere.
¿Qué esperabas?
Hormonas ajenas pueden afectarnos
y alterar el orden: este equilibrio
que nos hace previsibles, y a la vez
dudosos.
Hormonas masculinas y femeninas
van y vienen en distinto orden, entre
los cuerpos portadores, receptores y
emisores.
No sabemos cuántas son, un número
impreciso e inestable que no conoce
el estado de reposo.
Las hormonas no descansan, siempre
están haciendo de las suyas aunque no
kas registremos.
Las conocemos a todas: Las hay de
crecimiento, del sueño, las que regulan
nuestro metabolismo superior y luego
hay hormonas multipropósito, que se
suman a cualquier desatino y nos
mantienen adaptables.
En cambio, aquellas dos primeras
sólo quieren sexo, una función vital
reconocida por propios y extraños.
Es saludable tener ambas,
en la proporción adecuada al sexo
asignado o al género seleccionado.
En cualquier caso, lo más aconsejable
es mantener un equilibrio sano.
Como es sabido, el equilibrio es un rasgo
viril: Las mujeres son más hormonales e
impulsivas. El hombre, en cambio,
suele ser reflexivo y racional.
Yo tengo tantas hormonas
que no las puedo contar.
Cada vez me iba volviendo
más único, a medida que evolucionaba.
No sé qué referencias conservaba,
no podía entablar conversación
más que conmigo.
¿Volveremos? ¿Cuántos son los que
volvieron?
No conocemos testimonios fidedignos.
¿Es un hilo en que nos une a lo más alto,
en la soledad de ese deseo?
¿Qué deseo? Me pregunté en silencio
confeso y sin respuesta.
Entonces, oí una voz que no reconocí
sino hasta después de dejar de oírla:
¿En verdad deseabas ésto? ¿O esperabas otra cosa?
¿Qué te hizo creer que la evolución es un beneficio?
¿Acaso no conocías su significado verdadero y te
dejaste engañar por los mercachifles que la mienten?
Ahora lo sabes, y el conocimiento es un camino
sin retorno.
No preguntes qué hace el poema
por vos.
Más bien debieras preguntarte
qué estás haciendo vos por él.
No hables con el poema
de lo que no sabes:
Es tan indiferente como hablarle
de lo que sabes.
No hables con el poema.
Hay que soltar:
No te aferres al poema
que busca su forma
y va a encontrarla por sí mismo,
en cualquier parte y sin tu ayuda.
Él no te busca ni te necesita.
Pudo haberte merodeado en un
momento y no te encontró
porque no estabas disponible:
Es natural, no se puede estar
siempre disponible.
No trabajes demasiado en el poema
que se te resiste. Es tan inútil como
pedirle pares al alma.
El poema es, ante todo, resistencia.
Deberías saberlo; tampoco se hace
con el alma ni otro órgano específico.
No preguntes a las palabras por qué
no son poema: No fueron creadas
para eso, se acomodan mejor en un
cuerpo discursivo simple y directo.
En el Orden Artificial, cualquier cosa
puede ser parte de un poema, hasta el
conocimiento.
Pero tu conocimiento parcial y limitado
no te libra de la pregunta del acápite:
¿Para qué otro poema? ¿Acaso no hay
bastantes? ¿Qué es lo que te hace
abandonarlo e ir por otro?
¿Se debería penar la reincidencia?
¿Hay más preguntas?
No preguntes cuántas son, más bien
pregúntate si serías capaz de hacer
un poema con todas las preguntas.
Vivir es arder en preguntas, dijo un poeta
oscuro y luminoso como pocos, cuando aún
el mundo producía poetas malditos.
Si no tienes más preguntas, no escribas
poemas.
Hay quienes viajan para descansar,
se embarcan en un avión, un tren
o un crucero en viaje de descanso.
Tal vez el destino sea un descanso,
pero viajar cansa.
Es engorroso tramitar todos los pasos,
las esperas, los llamados y tantos
requisitos hasta abordar el móvil
que nos llevará a destino.
Más tarde o más temprano
habrá que volver, y repetir
la operación para llegar cansado
y tener que desempacar:
La vida civilizada está llena
de sinsentidos, que solemos observar
en tiempo y forma sin detenernos a
reflexionar: el tiempo apremia.
Hay premios y castigos, éxito y
fracaso; más no hay causa sin efecto.
Conocemos nuestros efectos personales
y disponemos los más necesarios para
el viaje.
Yo no suelo viajar si no es por necesidad,
y no lo necesito. Alguna vez pude haber
necesitado, pero las necesidades pasan:
Hay que saber dejar pasar, y aceptar que
estamos de paso.
No hay que dejar que las necesidades nos
dominen; sólo la conciencia de la necesidad
permite mantener cierto control:
Al cabo, es lo único que nos diferencia
de los animales, de los otros animales.
Soy consciente que para descansar bien,
la primera condición es estar cansado.
Ahora, por ejemplo, no estoy cansado
pero podría desear descansar. Lo resuelvo
de un modo razonable y lógico:
Salgo a dar unas vueltas alrededor
mío, hasta que el cuerpo llegue a destino
y pida su merecido descanso.
Tarde o temprano, con o sin conciencia,
el viajero que huye detiene su andar.
