Nadie se salva solo.
Salvo Dios, sabemos
que siempre estuvo solo
y es nuestro salvador.
Porque es el que es
y todo lo puede
y todo lo sabe y sabe
que lo puede todo
(Podría, incluso, acabar
con todo: Él sabe cómo
hacerlo, sólo Él)
Y sabe, que sin él
no seríamos nada:
condenados a no ser,
no tendríamos salvación,
solos ni arracimados:
Se hace saber.
Si no fuese por el amor
el mundo sería un tembladeral
empantanado, sin que nadie
supiera dónde está parado.
El canto no tendría razón:
¿Con qué sentido cantarle a los planetas
y sus órbitas decrépitas de tanto repetirse?
¿Algún trasnochado le cantaría a la luna
si no fuéramos el planeta del amor?
¿Qué aspiraciones cabría emitir, sin una
épica propia que recuerde nuestra historia,
diferente a todas y amasada con amor?
Sólo tendría lugar el odio, ¿o ni eso?
Si no fuese por el amor, el mundo sería
un campo de batalla, una pura competencia
sin resolución, ni sentido.
Sí, no sólo el amor nos mueve, hay otros
intereses en juego, pero todos se vinculan
o tributan, de algún modo, al amor.
El amor a la acumulación es histórico,
y ha producido grandes obras y fortunas.
El amor es expansión, sentido en desarrollo
y voluntad superadora ¿O no observamos y
gozamos su evolución?
Tiene una historia rica, el amor. Hace miles
de años que venimos cantándole, aunque no
es el mismo de otros tiempos, el canto.
Nunca es el mismo, el amor, como ningún
recurso natural. Pero hemos acumulado
cantos de amor en cantidad suficiente.
El canto acumulado no será renegociado,
aunque puede ser aprovechado como recurso
para producir otros cantos, adaptados a las
aspiraciones de hoy, con otras aplicaciones.
No somos los mismos que cantábamos antes,
ni somos lo que cantamos: Ahora hay otros
intereses entre los sujetos vivos, sean hijos
del amor o no.
Tuve que carnear un poema
para darle de comer a los hijos.
Creo que lo entendió, es inútil
buscar culpables:
Se los encuentre o no, la culpa
sobrevive, y va a sobrevivirnos
a todos, más allá de las faenas
y los poemas.
La reproducción de la culpa
parece inevitable, aunque nunca
hubo responsables.
La reproducción es también
el principal problema del poema:
Contra los mandatos genéticos
no se puede hacer nada.
Alguien lo tenía que hacer, era
necesario y la necesidad tiene
cara de hereje:
Los herejes nunca dejaron de
reproducirse, como los poemas.
Me alivia un poco, pensar que
no sienten mucho los poemas:
Son casi organismos vivos, pero
carecen de sistema nervioso central.
(Al carnearlo, comprobé que en el
centro no había nada)
Este momento es único e inédito,
pensó el poeta subalterno,
sin desmedro de lo que puede
repetirse del pasado.
¿Cuánto es?
Se preguntó en presente.
Al pasado le debemos todo:
Sin él, no habría nada para
repetir, nada que pudiera repetirse,
ni seríamos lo que somos.
Hasta el lenguaje, tal vez nuestra
mayor conquista, nos sería ajeno
ya que es tributario de la repetición.
Volvió a vac ilar involuntariamente:
Es difícil asumirse irrepetible
en este mundo signado por repeticiones
secuenciales que provienen del pasado.
¿Es el pasado, tan irrepetible como nosotros?
¿Somos lo suficientemente selectivos
al repetir, como lo es el Orden que nos reproduce
bajo el auspicio de la selección natural?
El poeta subalterno se asume y reconoce
en sus fuentes, que no son siempre las misamas
pero se repiten.
Sabe que no es original, y que no sería el que
es, ni haría lo que hace, sin aquellos poetas
que lo precedieron, esos padres subalternos.
Lo que no sé
era el título del poema
en el que trabajaba.
Con alguna vacilación,
pero confiando en mis recursos
naturales, avanzaba a un ritmo
aceptable y bastante llevadero.
Y mientras lo veía ir cobrando
forma, destilaba dudas y certezas
que llevaban a otras, en una
especie de asociación dichosa o
útil para la necesidad de encadenar
que hace al poema.
Libre asociación que alimentaba
el crecimiento del poema. Pero:
¿Estaba bien que creciera?
¿Crecía o se inflamaba? ¿o es lo mismo?
No importaba, podía seguir creciendo
en forma autónoma. Pensé en el mundo
y me detuve: él no se detiene.
Al nombrarlo, hay sensaciones encontradas.
En una, aparece como algo ajeno, que nos
excede aunque nos contiene. Pero en la otra,
el mundo somos nosotros, y lo que hicimos
con él, el mundo humano: el lugar donde
moramos y morimos.
El poema es un mundo, que brota desde
éste y sólo existe en él, aquí.
Y ahí creció mi sospecha: El crecimiento
indefinido del poema estaba remedando
al mundo en su modo de producción.
No sabía adónde llegaría, pero parecía poder
extenderse sin fin, mientras las condiciones
naturales lo permitieran.
No sé, reflexioné sin contradicción
cuando se hacía la noche: En la noche,
cargamos con todo aquello que no pudo
resolver el día.
El error estaba arriba, en el título,
demasiado ambicioso: Todo lo que no sé,
no puede caber en un poema, en ninguno.
La sensatez natural, me decía que había que
moderar las aspiraciones y elegir un título
más humilde y apropiado:
Por ejemplo, todo lo que sé, aunque el poema
quedara reducido a una mínima expresión.. .
No me convenció, hay muchas.
La patria es un móvil
que perdura, hembra que sabe
moverse (no es sólo un mueble
de lujo ni un artículo de cama)
La patria gira como un ojo
gira sobre su eje o el tuyo,
acaso el nuestro.
Va y viene en todas direcciones
con un mismo sentido (¿no
sentís el llamado de la patria?)
Vela nuestros cultivos entrañables
como los enajenables: es el campo
propicio para cultivar la unidad.
Vela pajas, ajuares, bosques y
pesebres, propios y ajenos.
A diferencia del ojo patrio,
la patria no necesita moverse.
El ojo es soberano, casi autónomo
en relación al movimiento.
La patria es anterior a todo movimiento,
por eso para su ojo, cualquier movimiento
es sospechoso.
Ella conserva su lugar y puede llegar
lejos sin moverse, como el silencio omiso
de una coma en falta.
Lejos, como un ojo de halcón o águila
guerrera: No hay que perder de vista
que toda patria proviene de una guerra,
o un zafarrancho de combate.
¿Un sentimiento inexplicable?
Sí, como tantos otros, dirán los
enemigos de la patria.
Hay cosas que no se preguntan, al menos
hasta no haber jurado por alguno de los
símbolos patrios.
¿O el orden simbólico no es la patria
de todos, esa patria chueca?
Si hay algún apátrida que calle para
siempre y circule hacia el orificio
de salida.
Después la va a extrañar y va a ser tarde.
Sin una patria todos somos extraños,
forasteros, tributarios.
¿Cuántas patrias necesita un hombre?
Le pregunté a un patriota matriculado.
El me miró a los ojos, pero no me
dijo nada.
La patria y su ojo nos cobijan.
Ella puede viajar en una ojiva:
El ojo es una extensión del cuerpo
de la patria.
El ojo patrio en el cuerpo de un misil
disímil, que nunca es el mismo: (su
evolución es más veloz que la nuestra)
Cuando se lo detecta, es tarde.
La patria gira sobre su eje y ejecuta
los movimientos necesarios para que
nadie dude, ni olvide su valor intrínseco:
La patria está primero que todo, hasta
los piratas lo saben, aunque cambien de
bandera para engañar a sus víctimas
(Sin víctimas no hay patria)
Terminada la acción, vuelven a enarbolar
la suya, con los vivos colores de la muerte,
los colores patrios.
Las herramientas tecnológicas.
hoy a disposición de todo, están
cambiándonos la vida, más allá
de sus efectos conocidos en el
dearrollo de la comunicación.
Ha abierto nuevos horizontes en
el quehacer creativo de quienes
trabajan con la palabra:
Ya no se escribe como antes, ni
hay que esperar a publicar un libro
para ser leído.
Los recursos poéticos se ampliaron
y multiplicaron. Algunos poetas ya
los están aprovechando, con éxito.
Los poemas ya no son lo que eran,
aunque aquellos sigan circulando
como testimonio de un pasado que
no volverá.
Con las herramientas incorporadas
por la tecnlología digital, el diseño
ha pasado a ocupar un lugar central
y protagónico en la función poética.
Ya casi no hace falta saber escribir,
basta aprender a usar los dispositivos
y las aplicaciones adecuadas..
Luego, con la asistencia de la I.A,
podemos acceder a los diseños más
avanzados y funcionales.
Hace poco, pude apreciar en mi pantalla
uno de estos poemas de diseño inteligente
que están cambiando, también, nuestra
forma de leerlos:
No era extenso, respondiendo a las necesidades
y valores del presente: Nadie desea demorarse
en lecturas fatigosas, ni verse forzado a pensar
más de lo indispensable.
Usaba distintos caracteres y letras de mayor
o menor tamaño. Lo más interesante, estaba
en la letra chica, aunque costaba leerlo:
Ahí ya había un mensaje: lo bueno, cuesta; de
lo contrario no se valora. Y también un ejemplo
de aprovechamiento semántico del volumen:
En el poema, todo significa y revela, no sólo los
significantes y la forma de encadenarlos: Hasta
los signos de puntuación, o su omisión.
Después, el tamaño de los caracteres se iba
reduciendo, hasta hacerse paácticamente ilegible
e ininteliglble. Como se puede deducir, ahí
estaba lo mejor del poema:
Esa metáfora que no necesita palabras..
A nadie le interesa saber
cuáles son los verdaderos
fines de un poema.
Mientras responda a las
necesidades de la función poética,
y ésto pueda verificarse en forma
fehaciente, no importan sus fines,
manifiestos o no.
Basta con que funcione, y ofrezca
lo que se espera de un poema, es
decir que sea funcional, tanto a la
ilusión poética generada, como a
sí mismo.
Luego, trascenderá si lo merece,
más allá de los fines que lo mueven
y no tiene por qué confesar:
Son parte de su intimidad inapropiable.
Puede tener un fin deseado, como uno
inconfesable: ambos son válidos por
igual y eso no altera el valor del poema.
No se puede establecer el valor del poema
por los fines que tramita, ni por lo que
hace para alcanzarlos.
La mayor parte de nuestros fines no
se cumple, como tampoco los deseos:
Ningún poema es tan deseable como
quisiera su autor y esperan los lectores,
y pocas veces el poema encuentra al
lector deseado.
Eso explica la persistencia de unos
y otros, y que la producción poética
no decline.
Los poemas que funcionan como reflejo
siempre obtienen alguna aceptación: El
lector se siente reflejado en sus deseos,
carencias, visiones o vicios y celebra
esa comunión ocasional. La mayoría
de los goces humanos son especulativos,
se realizan a través de otros.
Pero el verdadero fin del poema, suele
mantenerse en secreto, y es lo correcto.
Por el contrario, éste poema no sólo no
lo oculta, sino que lo advierte desde su
mismo título, para no engañar a nadie
ni decepcionarlo.
Es probable que no lo consiga, pero el
poema se reconoce humano, y no hay
muchas cosas que hagamos los humanos
sin fines de lucro.
Un fin, es una aspiración o un deseo
que puede perfectamente no cumplirse.
El poema con fines de lucro, desde su
propia incorrección podría preguntar:
¿Hay un lucro justo? ¿Hay una justicia
lucrativa? ¿Hay algo más justo que
lucrar?
Pero no, no es tema del poema.
La suma de colores impuros
o secundarios produce un
color neutro casi puro,
mientras que de su semisuma
se obtiene un color puro.
-Disculpemé, eso no se entiende
¿No podría ser más claro?
-Bueno, sintetizando, la suma
de colores impuros, produce un
color puro.
-Disculpemé, pero eso no tiene el
menor sentido ¿Adónde está escrito?
-No sé si estaba, ahora va a estar acá,
en este poema, aunque podría estar
en cualquier otro, nunca se sabe.
-Sí, creo que no…
-Son muchas las cosas que no sabemos,
y ni siquiera sabemos si están escritas..
-Claro, podrían haber sido escritas ain
que nadie las leyera, como tanto poema
que fracasa por no tener sentido.
-Lo siento, pero me parece que le atribuye
un valor esagerado al sentido. ¿Acaso
cree que todo lo que hacemos lo tiene?
-Una buena pregunta. Incluso se podría
reemplazar sentido por valor, y sería casi
lo mismo.
-Es lo mismo, hay distintos valores
y sentidos; en ambos casos dependen
del sujeto suscriptor, que determina su
función y el lugar en las escala cromática:
La suma de colores impuros produce un
color puro.
-¿Podría hacer una demostración práctica?
Si lo hace, prometo creer.
-Sí, se puede, pero es muy difícil verificarlo,
ya que la transición es muy rápida y nuestra
velocidad de percepción resulta insuficiente:
La pureza no dura lo que uno esperaría, se
descompone en un suspiro.
Tenía un ojo desviado,
el otro no tanto, y eso
le daba o agregaba un
atractivo especial.
No era tan evidente el
desvío, porque oscilaba
y movía a la duda:
Si uno no la miraba con
suficiente atención, podía
no percibirlo.
A veces parecía que no,
no se notaba y todo era
normal hasta que en un
momento se pronunciaba.
Era difícil sostener esa mirada
sin desviarse ni distraerse,
hasta captar el desvío.
Eso la hacía más atractiva que
cualquier otro desvío. Al mirarla
uno esperaba ese momento para
despejar la duda:
Cuál era el ojo que iba a desviarse.
Es difícil sostener la duda y pensar
en otra cosa, sin desviarse del objeto:
Lo ambiguo seduce, atrae, inquieta
por su naturaleza imprevisible.
¿En qué momento se producirá
el desvío? ¿Sería consciente ella,
de él y de lo que producía?
¿Sabía que atraía, y lo usaba como
arma de seducción masiva?
¿Sabía lo que atraía, o era inconsciente y
no podía evitar, ni controlar la atracción
emitida?
Podría pensarse que nadie es consciente
de todos sus desvíos y sus efectos
colaterales: El inconsciente tiene
sus razones y ejerce su soberanía
al decidir lo que nos atrae:
Tal vez lo imperfecto, la asimetría
prometa algo más deseable que lo
que se ve a simple vista: Como un
desvío gozoso en otra dirección.
Acaso esa mirada oscilante, no sea
sino la parte visible de un cuerpo
que goza de todas sus asimetrías
y lo refleja provocando ésto:
La atracción, esa promesa de goce para
el observador avezado, que atraído y
capturado por ese desvío no puede
desviarse y separar los términos:
Los mismos que oscilantes, parecen
prometer algo distinto y no distante
como el goce de una perfecta relación
asimétrica.
Las hojas caen,
y se disponen a cobrar
utilidad como material
compostable.
Es algo natural, como
la reproducción y la circulación.
Los ciclos se suceden,
los perímetros perimen y el verde
amarillea.
Amortece el amor
y la pasión se apaga.
Queda el apego, como reflejo
de lo que fue y no volverá a ser.
Las hojas caen, como saben hacerlo.
Algunos las barren como si fueran
basura, otros las aprovechan para su
compostaje.
Las hojas vuelven a caer
indiferentes,
como siempre.
Una plaga recorre la patagonia,
y está haciendo estragos:
Un animalito de menos de 1 kg,
pero un carnívoro voraz, capaz
de comer animales más grandes
que él:
Un depredador, cuya reproducción
está fuera de control.
Como nosotros, es mamífero
aunque no autóctono, sino que fue
introducido hace años por el valor
de su piel.
Era considerado un recurso para
la producción de tapados que,
aunque son abrigados, ya no se
usan:
La caída de la demanda desterró
la industria, dejó de ser negocio
despellejar visones.
El visón americano no lo sabe, y
sigue comiendo y reproduciéndose
sin ningún criterio, completamente
ajeno a las necesidades humanas y
su desarrollo sustentable.
Algo había que hacer para acabar con
este flagelo. Se están tendiendo todo
tipo de trampas, aunque sin mayores
resultados.
Las autoridades están estudiando otras
propuestas de los vecinos notables,
como importar algunos casales de
lobizones americanos:
Son buenos cazadores y no le hacen
asco a nada. Después, habrá que ver
qué hacer con ellos.
Tal vez le encontremos alguna utilidad
a la piel de lobizón, o al menos a su
carne, o a su aullido.
Se ven los pingos,
véase: ahí en la c
como en la cresta de la o,
obsérvese el respingo
de la vocal abriéndose:
ahí están, como se ve,
como chanchos en la arena,
embadurnados a sus anchas como
perros paralelos a sus colas: esas
como cuellos de faisanes fariseos,
facetados y anodinos, casi listos para
el degüello.
Ahí están, como se puede ver,
empinándose hacia si como potro
desbocado a fondo que se le anima a
casi todo, como toro ensardinado en
rodeo ajeno que enajenado embiste
sin medida lo que sea que vea:
Enlodado hasta los tuétanos
no ceja ni repara, encharcado
en sangre propia, o ajena o tal
vez ambas, no le importa saber.
Ahí como se ve, en lo enlodado,
enchastrando arenas sin sentido:
Ahí están, esos son, no disimulan
ni escatiman fuerza al movimiento
desenfrenado: un zafarrancho de
energía dilapadada para nada.
Véase: Su puro instinto sobre
la arena inmóvil ya insensible,
cubierta de sudores, sangres y
fluídos seculares en exceso.
Ahí están, son lo que hacen
y es ahí donde se ven los pingos,
pringosos, desentrazados y haciendo
sus chanchadas sin medida, con todo
desparpajo.
Algo que no conduce a nada,
como se puede ver, casi como
ésto, al menos hasta acá.
Babas benditas
circulan sin pudor
entre ávidas y lívidas.
Un paisaje que desciende
de sí mismo como hábito
propicio, del que se añoran
los añicos.
Cada generación
genera sus propios estímulos
y los fluidos necesarios para
el goce del amor.
Pueden confundirse, pero nunca
son lo mismo. Las evidencias
engañan a los ojos, como ejes
opuestos por el vértice.
El amor es divisible por Dios:
Descendemos de la división
primordial, progenitora, que dio
inicio a la reproducción del mundo
amable: Somos el planeta del amor.
En cambio el goce, es fruto de la
carne ¿O es ella quien desciende
del goce del otro?
¿Es todo lo que se conoce?
No, el goce es una propiedad de
la materia, aunque no toda: la que se
dice animada y altamente organizada.
¿Cuanto más se organiza, más goza?
No es seguro, pero menos averigua
Dios y perdona.
También nosotros gozamos de la capacidad
de perdonar, pero no se puede perdonarlo
todo, es lleva tiempo: Con el tiempo, lo que
no se perdona se olvida.
¿Sólo la organización vence al tiempo?
Habría que preguntarle a los vencidos; no
sabemos mucho del tiempo, y del goce un
poco menos: sí, que tiene vencimiento.
Sólo disponemos de un conocimiento
específico, individual y bastante parcial.
Con el goce no se puede ser imparcial,
ni neutro.
Sin embargo, sabemos que es una propiedad
de la materia, y de propiedades sabemos más,
gozamos de sus distintas funciones y de las
oportunidades de la apropiación.
Algunos goces dejan algo que desear,, pero
sin deseo no hay goce genuino y verdadero
sino equivalentes dudosos.
Hay mucho que aprender, todavía. Pero tenemos
tiempo, somos una especie joven, dinámica y
emprendedora.
En la medida que incorporemos el conocimiento
adecuado y útil, gozaremos cada vez más. Un
día gozaremos de todo.
Ahora, hay que saber gozar con propiedad
y organizarse como Dios manda.
No quise asalariarme.
No era mi vocación,
pero a falta de opciones
tuve que resignarme.
Te noto más adecentado,
me dijo un amigo asalariado
(ignoro si obedece a vocación)
Ahí reconocí el valor de saberse
asalariado. No importa el monto
del salario:
Puede que no alcance a cubrir
el costo de vida, ni la canasta básica
y parezca una miseria.
Pero es una seguridad, no hay tantas
y eso vale mucho en estos tiempos
de escasez de seguridades y valores.
Alcanzar la condición de asalariado
nos asegura la dependencia, que es
lo único que nos une a nuestros
semejantes:
sean asalariados, aspirantes,
descendientes, emergentes
o dependientes.
Puedo escribir los silogismos más dudosos
esta noche, pero todavía no anochece:
Ahora anochece a las ocho, decía un poema
memorable del que sólo recuerdo ese verso.
Me gusta citar poetas memorables, eso me
asegura que no los copio: Prefiero repetirme
que copiar.
Podría escribir epígrafes lustrosos
como lápidas inéditas al caer la tarde,
pero caigo en la cuenta que cayó.
Puedo escribir por ejemplo: los ejemplos
no sirven para nada y servirme como ejemplo:
el cielo está cubierto y todavía
no se conoce a los responsables:
Nadie se cubre solo, hay un silencio cómplice
y mucha soledad encubierta.
(Todos sabemos que la soledad es mala
compañera, pero es mejor estar solo que
mal acompañado)
Podría escribir axiomas incunables, proverbios
envidiables y aforismos irrefutables. Podría
escribir retruécanos simétricos perfectos y
algún exceso verbal irreproducible.
Ahora es tarde y el cielo está cubierto
por la noche: El problema de saberse capaz
de mucho es que el tiempo no alcanza para
todo, y al final no se hace nada.
Tampoco significa que haya que sentirse solo,
somos muchos los que no hacemos nada
bajo distintos pretextos.
Puedo escribir los mejores epitafios
esta noche, como ofrenda perdurable
al mundo de los vivos, que no siempre
es el mismo:
Moré sin saber morar,
morí sin saber morir.
A nadar no se aprende nadando.
Si fuera así, nadie pagaría por
aprender y no habría profesores
de natación.
Se puede imitar a los que nadan,
y salir a flote, como tantas cosas
que se incorporan desde la
observación y la repetición, pero
no es lo mismo:
El nadador autodidacta nunca será
reconocido, y sabe que no podría
competir con un nadador verdadero.
En el agua, no somos todos iguales,
tampoco los peces.
No importa si es verdadero o falso
el volumen de agua en que se nada:
La verdad, nunca fue muy popular.
Hay muchos que viven y mueren
sin haber nadado nunca, lo que no
les impide repetir con éxito:
A nadar se aprende nadando.
Siempre tenía que dar la nota,
era la pregunta:
No respondía, no tenía esa respuesta.
¿Tenía o no tenía?
No sabía, vacilaba en silencio
y volvía a dar la nota
que era la misma que había dado.
No era un dador por naturaleza,
pero su falta de respuesta denotaba
algo peor:
un silencio redondo, cargado de
violencia incalificable, un silencio
redondamente indeseable como una
nota no deseada.
¿Merecía esa nota?
¿La aceptaba y reconocía por voluntad
propia como algo dado?
¿Era una nota justa, aunque no esperada
o era justo la nota equivocada?
¿Podía no haberla dado y evitar el mal
momento a todos como se evitan tantos?
¿Podía evitarlo y pasar desapercibido
dando otras notas sin que se notara su falta?
No tenía una respuesta acorde, no recordaba
el valor de las notas que responden como se
debe.
No sabía, hacía silencio y volvía a dar
la nota: la misma que había aprendido
a repetir como una muletilla coja
que vacila sobre una baldosa floja.
La única nota que resolvía en silencio,
un silencio que contenía todas las
respuestas justas.
